un dibujo para mi maestra!!!

Cuando regresábamos de vacaciones de semana santa, la perra que me dictaba religión siempre me obligaba a dibujar algo sobre mis reflexiones... Se cocinan vivas... se les quita el cascarón (algunas sobreviven a eso)... se despresan (solo en cinco partes: cuatro patas y una cabeza... ahhh sí, la caeza también se come!), se guisa y son deliciosas jajaja. Depredadores!!!

"y canté en las aceras y me enamoré de un amor malvado...

-te cuento de cosas... Hay cosas que no se pueden contar, hay cosas que se deben dejar pasar, hay cosas que se deben subvalorar, hay cosas... que de nuestra cabeza no deben salir, aunque la piel quiera estallar. "Tú que vives en el "pozo cegado" del exilio sabes que un hombre no entrega su amistad sino por una necesidad inexorable Aquí va entera para que la guardes como un pañuelo que acaba de consolar algunas lágrimas" Rául.

Creo que siento algo diferente y en mayores proporciones de lo que, incluso ahora, me estoy imaginando. Creo que ha pasado mucho tiempo, que me he acostumbrado, que me he atado. creo que no creo que todo lo que pienso es cierto. Creo que en mi cabeza estamos confundidos. " Please could you stop the noise, I'm trying to get some rest From all the unborn chicken voices in my head What's that...? (I may be paranoid..." Paranoid android - RadioHead.

Después de Arda... que ardan!

Khouly de Fangorn, ilustración de Claudia Arana. Cuando te gusta la literatura, la apreciación de las obras se vuelve un poco más subjetivas, distingues características especiales de cada escritor y las acomodas a lo que es tu idea de correcto, bueno, malo, lindo feo... en fin. La literatura fantásfica tiene varios exponentes que desarrollan una idea bastante acertada de lo que fantasía -gracias a ellos la concebimos (pues, de cierto modo)- pero la mayoría de ellos, por no decir todos, son fantasías cerradas que se limitan a la historia de un personaje y su ambiente, a la de una familia, un pueblo, y crean apendices mágicos, religiosos entorno a ellos, me refiero a obras como las de: Rowlling (harrypotter), Ann Rice (vampiros), Homero... -por lo que veo esto no lo va a leer nadie- Pero uno de esos exponentes, tuvo el suficiente cerebro para crear un mundo, con características muy parecidas a las nuestras -en cuestiones de forma- como diferentes culturas y su evolución, desde su arjé u origen hasta su "continuará" en la tercera edad del sol, me refiero a "EL MAESTRO" J. R. R. Tolkien. Pues cuando se trata de Tolkien no sólo estamos hablando de la historia de uno o dos personajes, nisiquiera de la historia de una familia, sino de la de un mundo entero, con un proceso evolutivo. Tolkien inventó un historia y desarrolló el mundo en que se ejecuta la misma, creó siete "pueblos" y dió a cada uno una cultura, un lenguaje y rasgos -que evolucionaron en fondo y forma- distintos entre sí, en resumen, les dió características que les permiten existir per se, por los siglos de los siglos. Tolkien no es un cuento, es un mundo en el que puedes encajar, incluso con las cualidades de un simple hombre, de un ser normal. La obra de "el MAESTRO" es una obra hecha con cerebro, pero inspirada en magia pura, sus letras son un solo derroche de fantasía, un derroche de perfección. Al leer Tolkien te das cuenta de lo INMENSA que es su obra, si la compras con el resto, o por lo menos en mi caso, no hay Queveno, ni Homero, Virgilio, o Douglas Adams que valga... omitimos a C. S. Lewis, le damos una cachetada a los Hermanos Grim, mandamos a rezar a Rice... después que Tolkien concibió a Arda (tierra media) como tal, el resto de las obras empezaron a arder.

Me siento solo. quizá más que nunca... pero no extraño a nadie, excepto a mí. Me siento vacío, hueco. como si al final todo fuera solo un recuerdo, que roba el alma e hiela la piel. Me siento débil, endeble. como cuando se hereda un trono de rey, pero no se hereda la fuerza para mantenerse erguido en él. Me siento infeliz.

Monteriano, el despotricador!

Ilustración de J. Jesús Fez Jiménez, español. Despotricar: hablar sin consideración o reparo en contra de algo o alguien. Despotricar, es el oficio de una persona hueca que no es capaz de leer un libro para tener un tema de qué hablar, de una persona tan infeliz que lleva una vida monótona y se divierte hablando de la vida de la otra gente... y mientras más reprochables sean las acciones, más interesante es la historia. Es una lástima decirlo, pero la mayoría del habitantes de la "ciudad" donde vivo dedican su tiempo libre a despotricar del prójimo, sin razón, sin ningún motivo... y eso, los hace feliz; pero cuando son ellos mismo quienes caen en la impía red del músculo lingual de sus colegas, sufren más que cualquiera de ellos... Lo curioso del asunto, es que el círculo no se detiene, sino que gira cada vez con más fuerza, aunque con poca inteligencia(jeje). A la mayoría les encanta inventar historias, y mientras más indigno pueda lucir el otro mejor será... y la historia va de boca en boca, sin ningún alto, sin luz alguna de misericordia... ni piedad. Además, debo agregar, que siempre son los mismos reproches de siempre... así que, debo preguntar, por qué cada vez que hablan con tanta seguridad de la vida y los sentimientos de las personas que -en todo caso- no conocen, reprochándole los mismo cuentos, se emocionan tanto y se excitan y provocan... y sienten alegría -como quien da una buena nueva- cada vez que más personas se enteran de los chismes, porque eso son, chismes. En fin, dejemos eso a la gente cuncia, que no se ha podido culturizar. Aunque al final, me alegra darle de comer al pueblo.

Llegué a casa bastante fumado... con hambre. Abrí la nevera y lo único que me provocó fue un pomelo, tomé el cuchillo en la cocina, lo pelé y empecé a comerlo junto a mi madre mientras ella veía uno de esos estúpidos programas de concurso venezolanos. Recuerdo que comí lentamente la fruta, capullo por capullo, los abría con el cuchillo y disfrutaba de su dulce jugo. Me levanté a llevar las conchas a la basura, cuando noté que el cuchillo estaba lleno de sangre y grité. Me devolví a la salita de televisión y encontré a mi madre degollada, bañada en su propia sangre.